C'était demain

Le cerveau n'est pas un disque dur

Tue, 09 Mar 2010 20:27:00 +0100

J'écris actuellement un essai sur l'évaluation. Je m'attache à démontrer que :
1 - L'évaluation n'est pas une science mais une croyance.
2 - L'évaluation véhicule une morale de la transparence.
3 - L'évaluation dans sa dimension prédictive crée une néo-réalité.
Je m'appuie sur :
1 - Ma pratique professionnelle dans le domaine de l'éducation.
2 - Les concepts de raison et de morale en philosophie.
3 - Les concepts de fait social et de fait économique en sociologie.
4 - Les concepts de cognition en neurosciences.
5 - La philosophie et l'épistémologie des sciences.
6 - Les chemins de traverse que sont l'anthropologie et la littérature.
A propos du cerveau, la neurobiologiste Catherine Vidal, directrice de recherche à l'Institut Pasteur, écrit ceci : " Depuis dix ans, les nouvelles techniques d'imagerie cérébrale ont conduit à une véritable révolution dans la compréhension du fonctionnement du cerveau : c'est la découverte de la plasticité cérébrale qui, à tous les âges de la vie, permet la fabrication de nouvelles connexions entre neurones en interaction avec le monde extérieur. Les anciennes théories selon lesquelles tout était joué avant 3 ans, ou 6 ans, sont complètement dépassées...
Un enfant n'est pas une machine cérébrale déjà programmée. La notion de prédiction n'est pas défendable face à la réalité de la plasticitécérébrale au cours du développement. Seulement 10% des connexions entre neurones sont présentes à la naissance, les 90% restant se forment ultérieurement en fonction des apprentissages et des interactions avec le milieu environnant...
Sur le modèle des pays anglo-saxons, on veut étiqueter les enfants grâce à des questionnaires, des grilles d'évaluation, souvent sous forme informatisée.
N'oublions pas que les nouvelles tendances de dépistage ne sont pas dissociables d'intérêts financiers sous-jacents pour ceux qui vendent les logiciels dans les écoles."

A la simple lecture de ces quelques lignes, j'invite d'ores et déjà tous les enseignants, tous les parents d'élèves, tous les citoyens à dénoncer auprès des Autorités académiques la menace de fichage "durable" que constitue à l'école primaire la Base-Elèves. D'ailleurs, plus de 2000 plaintes ont déjà été déposées contre ce fichier.
AUX ARMES !!!!!
JAMAIS NOTRE CERVEAU NE SERA UN DISQUE DUR !

81% des Français pourraient torturer leur voisin, Zone Xtrême

Sat, 06 Mar 2010 20:24:00 +0100

Les plus anciens se souviennent du film d'Henri Verneuil, I comme Icare. Yves Montand assiste à une expérience scientifique. Des individus testent les connaissances de "cobayes humains". A chaque erreur, le "cobaye" reçoit une décharge électrique de plus en plus forte, allant jusqu'à 450 volts, c'est-à-dire la mort.
Cette expérience a été conduite aux Etats-Unis en 1960 par le professeur Stanley Milgram. 61,5 % des individus ont administré la décharge mortelle.
La même expérience sera répétée sur France 2 en différé le 17 mars à 20h35, à l'initiative du producteur Christophe Nick. L'émission, intitulée Jusqu'où va la télé ? prendra la forme d'un jeu de télé-réalité : "Le jeu de la mort". Un débat suivra avec des philosophes, des sociologues...
Retenez ce chiffre : 81% des individus ont administré la charge mortelle. Soit presque 20% de plus...
Questions :
- Sommes-nous plus soumis, plus obéissants qu'il y a cinquante ans ?
- Sachant que la télévision marchandise les plus basses pulsions de l'être humain, peut-on déterminer son rôle exact dans cette augmentation ?
Question subsidiaire, si l'on peut dire :
- Et moi, qu'aurais-je fait ???

Un foulard n'est pas un voile !

Thu, 04 Mar 2010 19:58:00 +0100

Vu le JT national de France 3 aujourd'hui à 19h30. Le NPA d'Olivier Besancenot manifeste dans les rues à Paris. Dans le cortège, une femme avec un foulard qui lui cache les cheveux. Le journaliste dit : " Encore une femme voilée"... comme Ilham Moussaïd la candidate du NPA aux élections régionales de mars.
La colère me monte cependant que je sirote un vin d'Arbois. L'hypocrisie des journaleux larbins qui s'emparent du mantra à la mode, amplifiant là l'illusoire doxa du changement, piétinent mon aorte douloureuse.
Reprenons ! Explication de mots comme à l'école. Un voile dissimule entièrement le visage. Le visage n'apparaît pas comme reconnaissance immédiate et première de l'altérité, (voir Lévinas...). Un foulard cache seulement les cheveux. Ma grand-mère, bonne catholique, en portait un. Ma compagne, mécréante, en porte un quand les rigueurs du froid atteignent jusqu'à ses facultés à penser. Alors quoi ? Que signifie ce charivari du discours ? Tout à coup, des apôtres de la laïcité germent à tous les vents autant que les échauboulures quand j'ai trop sué dans mes baskets. Chiffon rouge agité devant le nez sans odorat de la populace formatée par la téloche. Assez ! C'en est assez de cette morale façonnée par les exigences du caca quarante. Le pouvoir fait sous lui des fientes qui finiront par lui péter dans la gueule. Se revendiquer désormais de la laïcité au moindre morceau de tissu voilant/dévoilant un oeil ou un sourire revient à la vider de sa substance comme on saignerait un poulet avant que de le manger. Ne soyons pas dupes ! Ce qui est à l'oeuvre, c'est la stigmatisation d'un autre possible, économique et social. Répétée sur toutes les chaînes, sur toutes les antennes de l'infosphère. Ce qui est différent dans son essence et produit une pensée différente véhiculée par des émotions différentes se trouve prisonnier du carcan invisible des relais médiatiques. Au nom de la transparence de l'être comme variable d'ajustement aux liquidités du marché. Traduction : La laïcité est aussi un instrument de l'économie... puisque tout est marchandise, de nos jours.

image de point.fr

De quoi êtes-vous fier ?

Tue, 02 Mar 2010 21:32:00 +0100

Elle me demande :
- De quoi êtes-vous fier ?
Je n'hésite pas :
- D'avoir appris à nager. A trente-quatre ans.
- Vous n'êtes pas fier d'avoir publié un roman chez Gallimard ?
J'hésite :
- Non.
- Pourquoi ?
- Je suis lucide. C'était un coup de bol.
- Vous avez quand même un parcours.
- Oui. Mais je ne suis pas un génie. Quand Marquez a mis le point final à Cent ans de solitude, il a bien dû se dire que là, il tenait quelque chose.
Elle change de braquet :
- Sur quoi vous appuyez-vous, en ce moment, dans cette pièce ?
Ses yeux transpercent mes yeux.
Je bafouille.
- Je ne sais pas. Des souvenirs.
- Quoi d'autre ?
- Je ne sais pas...

Je ne m'appuie sur rien. Je ne suis fier de rien. Je ne sais pas ce qui a fait ce que je suis et continue à me faire. Je pense au chapitre que j'écrirai demain sur la morale de la transparence et je bois du lambrusco. C'est tout.

Les Français et leurs démons

Tue, 02 Mar 2010 14:27:00 +0100

Scène dans le tram. Les voyageurs jouent avec leurs prothèses exosquelettiques : mp3, portables... Ils ne s'appartiennent pas dans le déplacement. Ils ne s'appartiennent pas dans leur conscience, sont les maillons du réseau infosphérique. Parmi eux, quelques Roms avec des poches de supermarché. Ils parlent une langue d'Europe centrale. Personne n'entend cette langue. Car personne ne voit les Roms.
Sauf les contrôleurs qui montent.
Papiers !
Les contrôleurs sortent déjà leur carnet à souche. Ecrivent dessus. Les Roms ne disent rien. Les autistes du mp3 et du portable s'aperçoivent qu'il y a d'autres humains dans le même espace qu'eux. Froncent les sourcils. Hochent la tête.
Une jeune Rom dit : Nous, pas argent.
Une contrôleuse répond : Allez voir l'assistante sociale !
La jeune Rom dit : Nous pas parler bien français.
La contrôleuse répond : Vous savez bien où vous adresser !
Un autre contrôleur dit : La prochaine fois c'est la police.
Les handicapés du mp3 et du portable approuvent. Tordent la bouche...
Voilà ! Une scène banale. La situation en France n'est pas aussi tendue qu'en Italie. Mais les démons sont les mêmes.
Quand l'humain apparaît à la conscience endormie par la technologie exosquelettique, c'est la méfiance qui s'installe. Voire la peur. La réalité tout entière devient une menace. Un seul grain de sable dans la mécanique du voyage, et tout pourrait basculer...

Les Italiens et leurs démons

Thu, 25 Feb 2010 20:38:00 +0100

A Rosarno en Italie, on n'aime pas les nègres ni les bicots. On les caillasse, on les tabasse. Le Rital du populo, comme le Rital de l'intello, supporte plus. Alors le gouvernement réagit. Imposer un permis de séjour à points à cette populace. Le Bougnoul ou assimilé devra obtenir trente points sur deux ans : contrat de travail, contrat de location et connaissance de la langue italienne seront incontournables. Evidemment, la surenchère surgit de partout. La municipalité de Milan propose des bus spéciaux pour immigrés. Celle de Trévise supprime ses bancs publics parce que les immigrés s'assoient dessus. Et l'instauration de rondes citoyennes pour protéger les péninsulaires de souche gagne du terrain. L'Italie de Berlusconi se laisse gangréner par ses pires démons. Sans complexe ni honte...
Dans le même temps, le linguiste Tullio de Mauro publie des chiffres terrifiants. 70% des Italiens ont du mal à comprendre un texte simple. 30% sont littéralement analphabètes...
On ne peut s'empêcher d'établir un lien de cause à effet. Mais n'oublions pas que la Ligue du Nord compte aussi des membres plutôt cultivés capables d'étayer des propos vénéneux. Mais n'oublions pas que tous les déçus des partis traditionnels sont justement capables de penser, de proposer des discours, des actions... L'inhumain est partout porteur de nuisances. Le démon n'est pas barbare, comme en dehors de l'humanité. Il veille dans le coeur de tous, prêt à bondir et à tuer ce qui est trop semblable et qu'on ne souffre plus.

Image de la haine à Rosarno en janvier 2010

Pourquoi on m'a pas fait lire du Michaux en primaire ?

Sun, 21 Feb 2010 16:37:00 +0100

Lisant la poésie de Chloé, Anna de Sandre écrit : " Qu'est-ce que la poésie m'a emmerdée à l'école ?" Elle regrette que personne ne lui ait offert Michaux et tant d'autres. Elle a mille fois raison. Les marmousets, comme elle dit, sont en mesure de lire et d'entendre nos plus grands poètes. Baudelaire. Rimbaud. Char... Mais les enseignants n'osent pas. En restent à Maurice Carême et aux innombrables producteurs à la chaîne de poésie enfantine. Attention ! Tous les poètes qui écrivent pour la jeunesse ne sont pas nuls, loin de là. Jean-Pierre Siméon ou Alain Serres, pour ne citer qu'eux, sont d'authentiques auteurs. Et puis il y a la musique, qui vole au secours des vers : Léo Ferré, Georges Brassens, Yves Montand, Boris Vian, Serge Reggiani, les Frères Jacques...
Et puis la poésie en classe, on peut la murmurer, la slamer, la gesticuler, la dire debout ou couché, avec un tambourin ou une flûte, un simple grelot. Tout est possible. Bientôt, le poète irakien Salah al Hamdani viendra nous voir, les marmousets et moi. Ils sont contents. Seulement contents. Et quand ils l'auront vu, entendu, et quand ils auront parlé avec lui, ils seront autre chose que contents. Ils partiront avec une petite graine plantée dans leurs rêves. Et, qui sait, un jour...

Décor d'oiseaux conçu par les marmousets.

Nous, encore, trente ans après

Sat, 20 Feb 2010 15:02:00 +0100

Elisabeth Schwarzkopf me fait pleurer. Marguerite Duras me fait pleurer. Tu me fais pleurer. Nous sommes là encore, ensemble, sur les murs de cette exposition d'Isabelle Kraiser et Marc Pichelin. "D'habitude". Trente ans que nous sommes là. Je n'ai jamais su te dire "je t'aime". Je n'ai jamais pu. Et si ce n'était pas vrai ? Et si je mentais ? Comment vivre avec cette faute ? Et puis, sait-on jamais que l'on aime ? L'amour comme l'art, duel perdu. Mais nous sommes là, encore. Dans ce qui nous terrasse comme dans ce qui nous élève, debout contre l'absurde, debout contre les bassesses, debout pour aller encore sur notre chemin, et encore, et encore. Ton souffle de vie tremblant porte mon souffle de vie tremblant. Je ne veux pas de la mort lente qui a pris déjà tes muscles et tes os. Je veux tes mots fiévreux, tes couleurs jetées comme un ressac sur la toile, tes bois polis par le vol de l'oiseau rouge, et ce rire qui nous prend parfois au creux même de la fatigue.

Lectrices et lecteurs de Bordeaux, allez voir et écouter l'exposition d'Isabelle Kraiser et Marc Pichelin à la bibliothèque des Aubiers, à la bibliothèque de Bacalan, au restaurant Le Kebab, au restaurant Le Blanqui. En mai, l'expo sera invitée par le salon d'architecture Agora. J'en reparlerai.

Bach et Duras

Sat, 20 Feb 2010 14:15:00 +0100

J'écoute La messe en si de Bach avec Elisabeth Schwarzkopf et je pense à Marguerite Duras. Les petits chevaux de Tarquinia. Ce huis clos en plein air saturé de chaleur et d'épuisement, de bitter campari... Et je me dis cela : Bach et Duras c'est pareil. A trois siècles de distance c'est pareil. L'impossible est partout. " Aucun amour au monde ne peut tenir lieu de l'amour", écrit Marguerite. "Aucun Dieu au monde ne peut tenir lieu de Dieu", pourrait murmurer Jean-Sébastien. L'impossible donc. L'impuissance. Cette impuissance dont toute forme de résistance se nourrit. Et c'est comme ça qu'elle devient tragique. Qu'elle déborde musique et roman. La résistance de ce couple vieux qui veille les restes du fils déchiqueté par une mine de la dernière guerre, et qui refuse de signer le permis d'inhumer... Alors que le feu gronde dans la montagne, resserrant encore le huis clos...
Mon Dieu, mon Dieu, toi chimère, comment saurais-je résister à toute cette beauté qui m'est donnée, là, en plein coeur ?

La poésie de Chloé

Tue, 16 Feb 2010 19:47:00 +0100

Le site en construction de mon école exigeant un bac plus quinze en informatique pour configurer quoi que ce soit, je ne peux résister à publier ici la poésie de Chloé, après celle d'Eva. Guidée par René Char, Henri Michaux et le trop méconnu Jean Follain, elle a écrit ceci dans une inconsciente acuité, la plume conduisant ses mots comme l'a dit Gombrowicz...

Les tambours que la pluie tapèrent
Lamentation de la guerre
Muraille de langueur
Annonciatrice de malheur
Ne sont plus que vestiges
Qui souhaitent se réveiller
*
Inconsciemment
Les hommes font et font encore
Sans se rendre compte que
Déjà le feu des coqs a brouillé
Le feuillage de leur mémoire
A brûlé par la folie opaque et humaine
*
Ce grand silence liquide
Qui plane sur la mer
Et les matelots polonais
Mais sur le mât fleurit le bonheur