Pour terminer le vain débat autour de mes deux articles précédents, je donne la parole à Nietzsche, dans Par-delà le bien et le mal.
" Pourquoi le monde qui nous concerne ne serait-il pas fictif ? et si l'on objecte alors que toute fiction doit avoir un auteur, ne pourrait-on pas répondre en toute franchise ! pourquoi ? Ces mots, "doit avoir" ne font-ils pas partie eux aussi de la fiction ? Nous défendra-t-on, en fin de compte, d'user d'un peu d'ironie, tant à l'endroit du sujet qu'à celui du verbe et celui du complément ? Le philosophe n'est-il pas fondé à dépasser la confiance crédule que l'on témoigne à la grammaire. Je respecte fort les gouvernantes, mais ne serait-il point temps que la philosophie renonçât à une foi de gouvernante ?"
Traduction : La doxa néolibérale transcourants qui nous étouffe aujourd'hui est un métalangage de grammairien fort bien dominé par Alain Minc aussi bien que par Guy Sorman ou le décliniste Nicolas Baverez. Le "doit avoir" aliène l'horizon de la pensée conceptuelle. Il faudrait en finir avec la dichotomie de la réalité et de la fiction. Dès lors que nos gouvernants disent que l'économie et le social doivent être ceci ou cela, ils font de la réalité une fiction à l'usage des masses pour mieux les dominer. Aujourd'hui, si j'ai bien compris, on appelle ça le "storytelling"... Et Madame Ségolène s'y entend aussi bien que Monsieur Sarkozy ! Ceci n'est qu'un article de blog écrit au débotté, il faudrait approfondir, agencer, établir des passerelles ou des "ponts mobiles "comme l'écrit Gilles Deleuze, mais je suis désolé, Je renouvelle mon invitation aux politicards qui nous managent plus qu'ils nous gouvernent : RETOURNEZ AUX FONDAMENTAUX DE LA PHILOSOPHIE. Nietzsche, il y a plus d'un siècle, a théorisé le simulacre cher à Philip K. Dick. Ce n'est pas rien et je crois que l'on peut lire les deux dans un même souffle d'effroi.

La duchesse du Poitou au beurre si doux, j'ai nommé l'incomparable Madame Royal, devrait très sérieusement se mettre à la philosophie.
Elle a dit : " Je suis dans la vérité des choses parce que j'ai les arguments pour ça et que je sais que les Français pensent comme je pense."
Quelles choses ? Quelle vérité ? Quel ça ?
Quant à la supposée pensée des Français qui se grattent les couilles en regardant le match sur tf1 et en buvant leur pastaga, euh !!!
De toute façon, les Français ça veut dire quoi ?
Bah ! Je me suis réconcilié avec l'existence en écoutant Pascal Quignard lire un récit où une multitude d'humains pleurent parce que Pan est mort.
Les politicards tous bords confondus ont oublié que nous avons besoin d'histoires, de mythes. Edgar Morin l'a écrit il y a longtemps déjà. Pascal Quignard nous le rappelle et c'est bien.

Ce matin, j'entends François de Closets parler de l'orthographe sur France-Culture. Il dit que les ados notamment écrivent avec un clavier et que les machines à clavier, les ordis, ont des correcteurs orthographiques. Donc, selon lui, ce n'est plus la peine de l'apprendre par coeur. A peu près dans le même temps, je lis dans le Nouvel Obs que les Danois autorisent à titre expérimental les lycéens à se servir d'internet pendant les examens afin d'y puiser les références nécessaires à la réflexion personnelle. Est-ce à dire qu'apprendre par coeur des données en histoire, en géographie, en sciences, en arts visuels est complètement dépassé ? Si nous poussons jusqu'au bout cette logique de l'assistant électronique et informatique, à quoi bon ennuyer les gosses avec les tables de multiplication et les techniques opératoires ! Rangeons également dans le grenier des vieilleries l'apprentissage si laborieux de l'écriture manuscrite ! Je ne suis pas une indécrottable baderne d'arrière-garde. L'outil informatique, oui oui, ce n'est qu'un outil et pas un savoir, peut trouver son utilité à l'école si on lui assigne un but. Je réfléchis actuellement à la création d'un blog entièrement rédigé par des élèves du primaire. Mais je m'inquiète des effets négatifs qu'entraînerait tout abandon de l'apprentissage par coeur. Et qu'en serait-il, pour notre mémoire, de la dépendance à la béquille internet ? Les partisans de F de C disent que l'abandon du rabâchage, de l'ânonnement libèrerait de l'espace et du temps de réflexion pour le cerveau. Hum ! Je vois là une grave confusion entre réflexion et pensée. Réfléchir, dans un contexte donné à une situation précise, permet de trouver la solution d'un problème mais ne génèrera pas forcément de la pensée qui, elle, doit s'inscrire dans un agencement plus large et transversal. Non, non et non ! REFLECHIR ce n'est pas PENSER. Si nous n'avons pas de connaissance dans notre mémoire humaine, des connaissances sans arrêt vues et revues par nos EMOTIONS, nous ne serons que des robots formatés par Google et son savoir lié à la doxa économique. Il est donc urgentissime de résister où que nous soyons à ce docteur Folamour qu'est Monsieur de Closets.

Nous avions atterri en plein Moyen-Age, une fête annuelle dont je n'ai pas retenu l'origine. Jennifer et moi, après avoir confié nos notes à nos valises, assuré notre plan dans nos sac, nous sommes sorties à la rencontre des petits métiers des temps anciens.
La ville avait attribué aux échoppes improvisées un espace préservé de la fée électricité où tremblotaient torches et flammèches, dégageant une forte odeur de suif chuintant qui se mêlait à la cannelle du vin chaud.
Des secrétaires au sortir du bureau, des familles escortant des marmots piétinaient entre les stands de cuir et de bois, où des massifs, affublés de jute, de peaux de mouton, de galoches et de coiffes entortilées ou pendouillantes, raclaient des billots ou tannaient des dépouilles. Jennifer et moi zigzaguions dans les travées, sans que la bimbeloterie nous inspire autre chose qu'un amusement narquois. Voir déambuler les costumes cravates et les carquois, les lodens et les haillons élégants des gueux de la geste en maraude de public, accentuait en moi le quasi obsessionnel dégoût des mascarades quand elles sont une quintessence du cliché où se glissent pesamment les tiroirs caisses.
Nous avons assisté à une farce dont nous ne comprenions rien en dépit des efforts de pantomime des acolytes d'un gros type rouge, sorte de Barberousse maquillé en berger, qui déclamait de l'affriolant en Haut-Allemand. Ses compares signalaient de leurs braiments appuyés la puissance des saillies de l'orateur, ce qui ralentissait à peine le mâchonnement des frites chez le spectateur.
En repartant, j'ai repéré l'étal minuscule d'une cahute où un type lisait sans se soucier du chaland, à la lumière d'une lampe à huile dont le parfum avait alerté mon museau. Sur sa petite planche de grosses mygales recroquevillées. Il s'agissait en fait de roses me renseigna le moine capucin après avoir posé son bouquin dont la couverture illustrée de signes cabalistiques rougeoyait comme le saint sacrement. Rose de Jéricho. Rose du désert qui attend, réduite à la silice de ses membranes, la douceur de l'eau tiède pour déployer ses verts les plus tropicaux.
J'ai acheté une de ces merveilles, pour l'offrir à une amie, grande collectionneuse d'orchidées, de géraniums odorants, de rosiers profusionnels et autres végétaux exubérants et fantaisistes.
Nous aurons un vrai moment d'éblouissement à voir l'agrégat de brindilles noirâtres s'étirer au ralenti, déployer ses langues délicatement découpées, dévoyer sous nos yeux un cristal de neige chlorophyllé, d'un vert à la fois profond et translucide.
Dans la note de présentation, il était conseillé de ne pas "épuiser" la rose en l'exposant à des changements hygrométriques permanents. Elle préférait les longues périodes de sommeil aux trépidations de la chimie moléculaire. O' la patience du désert. Une rose de Jéricho, en souvenir de Brême, c'était plutôt cocasse et plus gai qu'un château en carton-pâte.

                          Zoë Lucider