Quelques-uns de mes amis, les vrais, ont réagi à mon précédent article avec parfois de la vivacité. qu'ils se rassurent ! Ils ne sont pas en cause dans mon désarroi. Une de mes fidèles lectrices m'a appelé Mon petit Caliméro et j'ai eu les larmes aux yeux.

C'est d'une autre amitié dont je parle et seul le silence répond aux signes que je lui envoie. Ce n'est plus de la distance mais de la négation. Le silence tue. La négation tue. Mon poème pauvre N° 2 recule seulement l'instant de cette mort lente. Allons ! Si j'en écris cinq mille, j'ai encore du temps.

Je suis donc malade d'Elle. Je sais qu'Elle me laissera exsangue sur le bord du chemin des mots alors que je ne demande pas plus : des mots, comme ceux que nous avions naguère encore. Mais la philosophie du pardon de mes fautes ne fait pas partie d'Elle. L'expérience de la vie lui manque sans doute pour rendre humain son savoir.

Je suis malade mais je ne vais pas me tuer. Camus, encore lui, disait que c'était la seule question qui vaille, en ce sens qu'en se supprimant l'Etre devient, à l'instant T, l'Etre total qui pose un acte suprême qui transcende l'Essence.

Je vais donc me soigner et renoncer. Je corrige mon dernier roman presque abouti et je poignarde de ma plume tous mes autres chantiers.

A quoi bon écrire ? Dans ces conditions de détresse ? Je ne veux pas lasser le lecteur. Je garderai cependant ce blog.

Merci à tous et à toutes mes fidèles. Promis, je vais me tenir gai.

J'ai rencontré Raphaële George en 1973 alors que j'errais à Paris avec mon manteau et ma pipe rimbaldien et mon ami Patrick Bernard. R.G. est morte mais, Dieu merci, P.B. est toujours plein de vie. Je vous offre ce poème de Raphaële George qui s'appelait en ce temps lointain Ghislaine Amon :

Connaissance gravée en soi. Ainsi vient la vie chaque fois que j'ouvre les yeux. Sitôt que je la perds en moi sitôt que je m'égare comme pour préserver l'innocence les mots me désertent. Je ne sais plus nommer ce qui m'entoure je ne connais plus de sens je n'en connais plus la nature. EN PERDANT L'AMOUR DE MON AMOUR je ne suis plus qu'une enveloppe vide que plus rien ne traverse. Or je vieillis et plus je le sais mieux nous nous séparons.

Ma tentation : Or je vieillis et moins je le sais plus nous nous séparons.

Ite missa est ! Priez pour moi !

La consommation dépend de la croissance économique et du développement qu'elle génère. La croissance est la mesure verticale de la production et de sa plus value. Le développement (social, humain, "durable") est la mesure horizontale de la répartition des biens matériels (voitures, ordinateurs...) et immatériels (savoirs, formations...) acquis.

Nous assistons aujourd'hui à une fracture de plus en plus large entre croissance et développement. L'actuel exemple de la Bolivie est éloquent. 0,6% des ménages sont connectés au réseau national du gaz naturel alors que les compagnies Exxon, Repsol, Total... augmentent leurs profits. Le développement se déplace pour l'essentiel vers les pays occidentaux. Les hydrocarbures boliviens alimentent en effet notre croissance. Cependant, l'exigence de la rentabilité de l'actionnariat individuel ou collectif, (le fameux Return On Equity anglo-saxon), confisque une part importante du développement possible par une financiarisation qui dichotomise les notions de produit et de valeur.

Il en résulte une consommation massive d'ersatz en tous genres et souvent inutiles qui dévalorise l'image de l'Etre. "Nous achetons de la merde, nous sommes de la merde, nous pensons comme des merdes". Cette lucidité représente une mort lente pour le Sujet qui prend conscience aussi de la donner, dans les ateliers de Chine et d'ailleurs, où l'on travaille souvent 7 jours sur 7 pour dix euros mensuels... Le plaisir immédiat de posséder une bricole à deux sous, répété à l'infini du fait de cette immédiateté, s'accompagne du sentiment obscur d'être un déchet...

Des bibliothèques entières ont été écrites sur la sociologie et la psychanalyse de la consommation. L'ouvrage de JEAN PEYRELEVADE, "Le capitalisme total" aux éditions du Seuil, est d'autant plus édifiant que cet intellectuel n'est pas un gauchiste ni un poète farfelu :

"Le consommateur se préoccupe fort peu du lieu de production des biens qu'il achète et, où qu'il se trouve, privilégie les fournisseurs aux prix les plus bas... L'individualisme, fondement de l'économie libérale, triomphe dans la sphère des échanges et fait reculer partout le sentiment de solidarité collective... Tout pouvoir, en ce qu'il incarne la contrainte que la société fait peser sur les individus, en ce qu'il est symbole de domination par autrui, excite par son existence même la tentation anarchiste de sa destruction... L'objectif n'est pas de supprimer le marché mais de le réinclure dans le champ du politique, de l'intégrer dans un espace de citoyenneté..."

CLEARSTREAM ! On imagine une onde zébrée par les ramures des saules alanguis. Une carpe scintillante s'y love dans la béatitude au passage d'une épeire. Dame sirène, rondeurs naissantes à la gorge à dorer comme des miches, repose sur la berge. Le bonheur !

Hélas, la réalité de Clearstream, Darkstream plutôt, est un rien différente. Il faut plonger dans d'insondables abysses, remuer à la pelleteuse sous-marine des tonnes de boue, et des ombres, des chimères, des simulacres monstrueux se mettent à danser. M Sarkozy tire une langue d'iguane à M de Villepin dont les bras se décharnent, laissant saillir comme des couteaux un ossuaire putréfié, alors que son ventre déjà rebondi par les ripailles gonfle comme une outre. Un général à cheval sur une bombinette en forme de pet joue avec M Chirac au bonneteau cependant qu'en tutu lamé cuir la bonne Bernadette s'essaie au tango.

En arrière-fond, des milliards de bouches édentées s'ouvrent sur un cri muet.

Dans un autre précipice, à quelques miles de Darkstream, la gazelle Sego, à l'accent so british, s'exerce à la rame parmi les lianes d'un marais. Une Lorely sans la magie du Rhin, une rombière emperlousée à la manne des argentiers, et des balles sortent de son orifice buccal. Courant clair ou sombre, elle tient en joue les éléphants.

Le sang, comme l'argent, empeste.