"S'accompagnant d'un doigt, de quelques doigts, le clown se meurt, sur un petit violon pour quelques spectateurs"...

Chanson de Gianni Esposito reprise par Raymond Devos. Un sourire triste et émerveillé passe sur les lèvres de l'artiste. Raymond Devos était un joyeux mélancolique. D'une profonde modestie comme tous les grands. Cinquante ans d'enchantements, de mots en geysers portés par les infinies facettes d'un visage généreux.

Alain Rey a salué en lui le jongleur du vocabulaire appris sur le tas, apprivoisé sur le temps. C'est que Raymond Devos n'était pas l'un de ces universitaires péteux à chaque phrase ampoulée à en puer de la bouche. Je ne sais pas s'il a rencontré un autre Raymond, Queneau, probable que oui, et il y a à parier qu'ils furent de sacrés larrons.

Cette jubilation de la langue des Devos, Queneau, Fallet, Brassens, Péret, légère, si légère, mais si tendue parfois du côté de la tristesse n'est plus guère à la mode.

Maintenant, la poésie prend le métro, tague les palissades des chantiers et hurle sa violence. Le monde a changé. Le monde est plus dur. Alors oui, un peu de nostalgie d'une époque où les téléphones portables innommables verrues n'existaient pas, où la télé n'avait pas encore cancérisé les esprits.

Cependant, je n'en doute pas, après l'aliénation du rap, de la techno, du heavy metal, d'autres voix se léveront, se lèvent déjà, et le verbe sémillant tintera comme un trombonne à coulisse.

Une fidèle lectrice m'envoie en commentaire de mon article sur un certain  Ribéry, un texte de Michel Onfray sur le pape Benoît XVI à propos de son déplacement à Auschwitz-Birkenau. Le philosophe dénonce avec raison l'Eglise catholique romaine. Elle a versé directement et indirectement beaucoup de sang humain. Le pape Pie XII a pactisé avec toutes les dictatures de son règne : Hitler, Mussolini, Franco. Ce qui n'empêchera pas Golda Meir, ministre des affaires étrangères d'Israël en 1958 de déclarer que le pape s'est élevé contre les persécutions nazies et que le Vatican a pris une part active dans la protection des juifs. A ce jour, le dossier polémique de Pie XII n'est pas encore clos et c'est le travail des historiens que de l'approfondir encore.

Je suis en revanche assez gêné quand Onfray établit un parallèle entre Benoît et Eichmann. Le monstre nazi, né en 1906, avait 33 ans ,(Tiens donc ! ) en 1939. A cette époque, le sieur Ratzinger n'en avait que 12. Rappelons que l'entrée aux jeunesses hitlériennes fut obligatoire en 1938. Je n'aime pas plus que ma lectrice ce pape très réactionnaire qui embrasse l'Opus Dei tous les matins mais comparer "l'action" d'un gamin de 12 ans ou même 17 aux horreurs planifiées par Eichmann, je dis non. Un intellectuel du niveau de Michel Onfray ne s'honore pas en voulant manipuler l'histoire pour asseoir sa démonstration. 

De même, s'il a raison de rappeler que le nazisme put fonctionner grâce à une importante collaboration du peuple allemand, il n'en faut pas moins préciser que tous les Allemands n'étaient pas des nazis y compris dans les rangs de l'armée et qu'un attentat contre Hitler échoua dès 1940.

Autrement dit, pour mener notre combat contre toutes les oppressions, et celle du goupillon n'est pas terminée, nous devons être extrêmement scrupuleux dans nos interrogations sur l'Histoire.

Amen !

L'actualité, nous le savons en ce mois de juin, est au sport. Roland-Garros à peine terminé, et nous eussions aimé voir les Français briller davantage, c'est le Mondial en terre de casques à pointe qui commence. Soit ! Je n'ai rien contre. Une fois tous les quatre ans, c'est supportable. Mais dix minutes sur le jeune Ribéry en ouverture du journal chez le freluquet Pujadas, c'est beaucoup. L'un de ses copains nous apprend qu'il est connu même à la SNCF et un autre imagine qu'il avait un ballon dans la tête avant même que de naître. Voilà une information touchante qui arrache un sourire au télespectateur le plus récalcitrant. Ensuite, notre demi-Dieu Zidane, en termes sobres mais sincères comme à son habitude, y va de son hommage au pt'tit mecton. Re soit !

L'autre sport du mois de juin, c'est le bac philo. Tous les ans, les mêmes reportages. La lycéenne bien roulée qui s'interroge, sérieuse ou plus légère, l'angoissé, le décontracté... Et, bien sûr, le témoignage d'une personnalité. Hier, Luc Ferry. Sur le thème du bonheur et de la vérité. En moraliste davantage qu'en philosophe, le grand Luc place la quête de la vérité en prems pour déclarer après que certaines vérités peuvent être sacrifiées au profit du bonheur. Il a téléphoné la veille à Emmanuel Kant qui lui a dit en substance que la Créateur n'a pas donné la conscience et la liberté à l'homme pour qu'il soit heureux. Cette démonstration de notre ancien ministre m'a laissé sur ma faim. J'aurais aimé savoir s'il a téléphoné à Kant en PCV parce que le Paradis, quand même, c'est sacrément loin.

Mon maître Salvador Dali disait que la différence entre un fou et lui c'est qu'il savait qu'il n'était pas fou. Mais Salvador Dali a beaucoup souffert.

Il y a quelques années, une dizaine de fous assistèrent à ma pièce de théâtre Fragments pour une dormeuse. Nous nous sommes parlés après le spectacle. Certains ont beaucoup souffert. D'autres semblaient illuminés par une grande paix intérieure. Un autre monde, dit-on, mais qui me fascine depuis toujours.

Aujourd'hui que des tourments me reprennent, aujourd'hui que la littérature et l'écriture me dégueulent, aujourd'hui où seul le sommeil prolongé me sauve un peu de ce qui me hante, j'aimerais être l'un de ces fous, la souffrance en moins. Une folie douce. Un développement mental de huit ans me siérait. Regarder Les petites maisons dans la prairie et Zorro, collectionner des images de chiens ou de chevaux, m'amuser d'un rien, courir dans l'herbe en ululant.

Vous me direz, il n'y a pas besoin d'être fou pour ululer en sautant comme un cabri et je pourrais tout à fait, même à cinquante ans, collectionner les images d'alezans et de colleys. Mais je ne suis pas fou et la conscience de ce que je ne suis pas pèse comme un couvercle baudelairien. Oui, tout le ciel me tombe sur la tête et les épaules. Un Atlas moderne dopé aux anabolisants m'aiderait à le soulever un peu mais je n'en fréquente pas. Alors que je sais qu'il en existe beaucoup à Berlin en ce moment. Si vous avez un filon, n'hésitez pas à me le communiquer. De même, s'il existe une manipulation pour devenir un fou doux, je suis également preneur. Vous sauverez ainsi un homme triste d'être trop lucide. Je vous remercie d'avance et continuez à collectionner les animaux dans des albums.

Tous les ans au mois de juin, Bacalan ouvre ses portes à la littérature dans le cadre d'un salon du Lire qui concerne les enfants, les adolescents, les adultes de tout âge. Théâtre, expos, concerts, prix littéraire, quatre jours de bonheur.

Et le pique-nique autour de la poésie. Une cinquantaine de personnes se retrouvent devant la bibliothèque. Un musicien et un diseur ouvrent le bal des mots. La petite troupe serpente lentement le long du fleuve, contemple la façade d'un entrepôt colorée façon Mondrian. A chaque arrêt : un poème, un auteur. Nicolas Bouvier, Hawad, Eugenio de Andrade, Lorca... Le musicien joue de la guitare ou de l'accordéon. Le diseur multiplie les postures, derrière des herbes hautes, piétinant la terre retournée d'un chantier. Les gens écoutent. Tous ne sont pas des lettrés mais ils écoutent. De l'émotion se lit sur leurs visages. La promenade en métaphore dure quarante-cinq minutes et après on mange. Un apéritif d'abord, fait de liqueur de cassis et de vin rouge. Nom du breuvage : Communard. Normal pour un quartier populaire. Puis on sort les sandwichs, le fromage, les fruits, les paroles simples sur ce qu'on a entendu ou non. Des enfants batifolent. Tout le monde est content et ce sera encore mieux l'année prochaine.