Le passage d'Olivier Besancenot chez Michel Drucker a inspiré François Caviglioli dans le Nouvel Observateur du 15-21 mai. Il a brossé un portrait très bien écrit du leader de la LCR mais tout à fait déplaisant. La caricature st si lourde, le mépris tellement évident ! Selon notre plumitif, Olivier Besancenot serait un personnage échappé d'un roman de Marcel Aymé ou d'un film de Marcel Carné, en goguette à la guinguette... Un attardé quoi, un nostalgique de la lampe à huile qui ne sait pas vivre dans son temps.De plus, il ne serait nullement facteur mais jouerait au facteur pour faire popu. Au passage, Jean Ferrat se fait traiter de Tino Rossi rouge ! Je condamnerais volontiers ce  diavolo de Caviglioli à gagner pendant deux mois un salaire de postier, distribution de courrier à l'appui et de préférence en hiver. Il en rabattrait, c'est sûr, de sa morgue ! Mais ce n'est pas tout. L'illustrissime homme de piges en rajoute une louche dans la mangeoire à bobos. Besancenot serait un mecton heureux dans son coinceteau hexagonal et c'est pour ça qu'il n'aurait pas davantage de succès. Eh oui ! C'est bien connu. Un défenseur des classes populaires, outre qu'il pêche par utopie, doit en chier des ronds de chapeau tous les jours. Monsieur Caviglioli n'est pas un utopiste lui, mais un réaliste qui a compris les lois mondiales du marché souverain. Il est surtout, à mon sens, l'expression parfaite du parfumeur de tabouret.

A la demande de Céline, je publie quelques créatures de Brigitte Giraud avec portrait de l'artiste. Brigitte Giraud écorce le bois, chêne ou hêtre de passage, en cherche la peau qu'elle lissera puis, après en avoir apprivoisé la rotondité et les échardes, elle peint, elle colle, elle écrit des mots. Il y a, entre les livres de Brigitte Giraud et ses bois d'évidentes correspondances. Sous la peau des mots comme sous la peau des arbres, ce qui est tu affleure, écorcé/écorché, et de grands yeux écarquillés happent le spectateur s'il se met en état d'étonnement.

René Fontroubade a été mon maître d'école à Ambérac en Charente de 1961 à 1966. Je ne vais pas me livrer à une énième pagnolade empesée d'idéalisation nostalgique. Dans une classe unique du CP au Certificat d'études, les apprentissages étaient forcément conduits à la hussarde au tableau noir. Le maître-chef d'orchestre jouait une partition sur trois notes : Lire-Ecrire-Compter. Le rythme était parfois difficile à suivre. N'empêche ! Des générations de fils de paysans ont pu quitter l'école avec un niveau honorable en orthographe et en rédaction. Sans opposer Tradition et Modernité, je ne suis pas certain que les mêmes enfants réussiraient aujourd'hui aussi bien. Cela dit, René Fontroubade était plus qu'un instituteur ordinaire. Il avait une véritable curiosité intellectuelle, une vraie passion pour le Verbe et, quand il évoquait Victor Hugo ou l'entomologiste Jean Henri Fabre, je me sentais pénétré par le mystère de la connaissance. Du fait que je ne comprenais pas tout dans l'immédiat ce qu'il racontait, j'éprouvais le désir de défricher plus loin ce nouveau monde qui m'était offert. Plus tard, alors que j'étais collégien, René Fontroubade m'a parlé de son admiration pour Jean Rostand et j'ai deviné, peut-être, que la philosophie n'est pas l'ennemie de la science. Si j'ajoute que notre maître nous servait lui-même des platées de nouilles ou de purée à la cantine et qu'il se mêlait avec jubilation à nos fièvres de billes sous le préau, ce trop bref portrait complète la dimension d'un homme qui savait partager l'univers de l'enfance. Aujourd'hui, à quatre-vingts ans passés, René Fontroubade écrit dans la revue Histoires du pays d'Aigre des chroniques d'histoire locale très rigoureuses, nourries à la source même des archives municipales et rédigées avec élégance. Sachant qu'il me lira, je lui dis simplement merci. Il fait partie des rares personnes qui ont contribué à ma formation d'homme de lettres. Il a été le premier artisan de ma liberté.

La revue Histoires du pays d'Aigre est publiée par les éditions du Lérot sises à Tusson, (16 140).

Dans sa très belle nouvelle L'âge de discrétion, qui évoque un couple d'intellectuels pris par le vieillissement, (manies, interrogations, solitude et querelles, petits arrangements ordinaires pour continuer à supporter l'autre), Simone de Beauvoir se souvient : " Autrefois, je ne me souciais pas des vieillards ; je les prenais pour des morts dont les jambes marchent encore".
Cette nouvelle est disponible en Folio dans La femme rompue.

Dans sa dernière chronique du Nouvel Observateur, Delfeil de Ton annonce qu'un plasticien allemand envisage d'exposer un mourant dans un musée. Cette information, même si le mourant est consentant, pose bien des questions. Jusqu'où peut aller l'art, ce duel que l'homme lui livre en sachant qu'il a perdu d'avance selon Baudelaire ? Quelle morale d'aujourd'hui marquerait la ligne à ne pas dépasser ? Le regard du spectateur serait-il, dans ce cas précis, constitutif de l'oeuvre elle-même ? En supposant que cet artiste allemand réalise son projet, quelle sera la prochaine audace dans la monstration ? Une exécution publique en Iran par exemple, donc montrée au plus grand nombre, accéderait-elle au statut d'oeuvre d'art si elle se déroulait dans un musée ? Où commence et où s'arrête un état de représentation ? Les télévisions du monde filment chaque jour la mort en direct, s'attardent volontiers sur les détails sans que personne ne s'en offusque. Pourquoi le serait-on davantage dans un musée ? Sans doute faut-il y voir un trouble de l'habitude. Nous n'interprétons plus depuis longtemps le robinet à images du petit écran, nous ne faisons plus le lien avec ce qu'elles portent pourtant de réalité. Alors, peut-être, l'espace singulier du musée serait une façon de ressusciter le réel. En l'occurence, le réel de la mort cachée, dans une époque qui fabrique, dit-on, des centenaires à la pelle. Hum ! Me voilà bien perplexe. Et vous ?