Jean-Claude Guillebaud parle régulièrement des méfaits de la surinformation dans sa chronique du Nouvel-Obs télé. Nous sommes en effet submergés de toutes sortes de nouvelles comme si elles jaillissaient d'un robinet ininterrompu. A tel point qu'elles ne veulent plus rien dire et que nous les oublions au fur et à mesure qu'elles se succèdent. Comment pourrions-nous, dans ces conditions, y trouver des outils qui forgeraient notre lecture du monde ?
Dans Les belles images, en 1966, Simone de Beauvoir s'inquiète déjà de cet excès d'information qui tue le sens de l'information :
"On voit les Actualités, les photos de Match, on les oublie au fur et à mesure. Quand on les retrouve toutes ensemble, ça étonne un peu. Cadavres sanglants de Blancs, de Noirs, des autocars renversés dans des ravins, vingt-cinq enfants tués, d'autres coupés en deux, des incendies, des carcasses d'avions fracassés, cent dix passagers morts sur le coup, des cyclones, des inondations, des pays entiers dévastés, des villages en flammes, des émeutes raciales, des guerres locales, des défilés de réfugiés hagards. C'était si lugubre qu'à la fin on avait presque envie de rire. Il faut dire qu'on assiste à toutes ces catastrophes confortablement installé dans son décor familier et il n'est pas vrai que le monde y fasse intrusion : on n'aperçoit que des images, proprement encadrées sur le petit écran et qui n'ont pas leur poids de réalité."

Le milieu littéraire est ennuyeux par manque d'irrévérence. Alors j'ajuste ma lunette de tir et je m'amuse à en descendre un, d'écrivain, pour mon bon plaisir. Je ne doute pas qu'il ait du talent et le lirai peut-être un jour. Et puis quelqu'un qui aime François Bon et Emmanuelle Pagano ne saurait être entièrement mauvais. Mais, à parcourir son site et son blog, j'attrape des boutons. Notre auteur, qui a tout du jeune premier de la fac de droit, prévient d'emblée ses lecteurs qu'il n'accepte aucun manuscrit et leur propose une version en english de ses patuches de mouches. Et là, je rigole grave. L'individu étant connu dans son quartier à Bordeaux et un tiers d'immeuble germanopratin, il est peu probable qu'un critique d'outre-Channel se penche sur sa lucarne. De même, les apprentis auteurs avec manuscrit sous le bras préfèreront s'adresser à une pointure autrement taillée que la sienne. Broutilles, direz-vous ! Pêché de jeunesse ! Certes ! Notre graphomane, qui utilise un Mont-Blanc only et à qui Monsieur Sollers, (prononcer le s sinon il s'énerve), a rendu hommage en publiant ses textes dans L'Infini, a bien le droit d'éprouver un certain vertige. Mais c'est qu'il persiste le gredin ! Et là, ça me daille profond qu'il se la pète ! Il évoquait naguère sur son blog la question des droits d'auteur, s'indignait que des éditeurs sans vergogne proposent moins de dix pour cent aux infortunés prosateurs. Lui, du haut de son Anapurna, c'est niet de chez niet, dix pour cent ou rien du tout. Because le travail d'écriture est duraille voire douloureux. Pauvre petit bonhomme ! Que je le plains, finalement ! Imaginez qu'un éditeur prestigieux de la rue Sébastien-Bottin par exemple, lui fasse une offre à huit pour cent ! Eh bien il galopera pour signer son contrat tellement il sera jouasse des trois lettres magiques sur la couverture de son book. Et il aura raison, d'ailleurs ! Ce n'est pas moi qui songerai à lui en vouloir. Je lui demande uniquement d'être un zest plus humble ! Je lui demande de se souvenir de ceux, illustres, entrés avant lui dans la carrière des lettres. Un peu de lucidité, que Diable ! Et ses livres seront d'autant meilleurs ! Un simple bic y suffirait.

J'entends, un peu partout, des critiques s'élever à propos de la libération d'Ingrid Bétancourt, du genre : "Les médias en font un spectacle, construisent une icône à usage du bon peuple." Ou, pire encore : "Regardez, elle n'a pas l'air aussi malade qu'on l'a dit ; tout ça c'est bidonnage et compagnie..."
Je m'inscris avec vigueur en faux contre ces commentaires de quidams bien nourris et au chaud dans leurs tatanes. Que la libération d'Ingrid Bétancourt soit surmédiatisée est évident. Elle n'est pas n'importe qui comme vous et moi. Issue de la haute bourgeoisie, femme politique de premier plan, toute la jet set s'est mobilisée pour la sauver. Le prochain numéro de Paris-Match, c'est à parier, couvrira l'événement sur plusieurs pages dégoulinantes et se vendra comme pain béni. L'actuel président de la République multipliera encore et encore les déclarations à son avantage et fera l'éloge du pourtant peu recommandable Alvaro Uribe. Oui, mille fois oui, tout cela est vrai !
Mais quand même ! Sans être dupe du grand cirque qui nous gouverne, va-t-on oublier au nom d'un ersatz idéologique mal digéré ce que représentent six ans et demi de détention au coeur d'une jungle forcément hostile, parmi toutes sortes de cancrelats, les fers aux pieds et les bourreaux ordinaires à l'entour ??? Ne peut-on pas se réjouir, tout simplement, de ce qu'une mère rescapée de l'enfer retrouve sa famille ? Pourquoi une émotion bien légitime serait-elle dérisoire, suspecte au point de soupçonner Ingrid Bétancourt elle-même ? Les remarques sur son état de santé, "elle n'a pas l'air si malade...", me paraissent particulièrement abjectes. Moi, je ne suis pas un esprit fort, dopé par je ne sais quelle doxa pseudo révolutionnaire. Je vois une femme revenue à la vie parmi les siens, je vois une femme prête à repartir au combat pour améliorer le sort de la Colombie corrompue jusqu'à l'os, je vois une femme forte et fragile, qui s'écroulera un temps quand seront passées les obligations médiatiques qu'on a décidées pour elle. Je vois de l'humain et rien que de l'humain. Et même si mon émotion est un zest surdosée, je ne changerai pas une virgule de ce texte. Et même si Ingrid Bétancourt veut voir le pape, qu'elle y aille, c'est son droit de croyante, et je ne la critiquerai pas. Messieurs les ratiocineurs de salon, allez dormir, et tâchez de ne pas ronfler ! Je suis assez incommodé comme ça !

La livraison annuelle des cahiers du sens, revue de poésie dirigée par Jean-Luc Maxence et Danny Marc, vient de paraître aux éditions Le Nouvel Athanor. De nombreux contributeurs, poètes, philosophes ou psychanalystes, y brodent sur le thème de l'attente. " Le présent du passé, c'est la mémoire. Le présent du présent, c'est l'observation. Le présent du futur, c'est l'attente.", écrivait Saint-Augustin. Plus près de nous, Vian note : "On est vraiment complet quand on est mort." Mais, remarquait Kafka : [A cause de l'impatience, les hommes ne retournent pas au paradis.] L'attente, ce désir de présent qui tarde, est un état aux facettes si multiples que même l'errance ne saurait le dissoudre. Quelle sagesse philosophique lui opposer ? Comment ne plus attendre, par quelle déprise de soi ?
La deuxième partie de la revue est constituée d'une abondante anthologie permanente. Des poèmes écrits à la pointe sèche au plus près de l'os y côtoient des vers plus profus, plus enroulés, et l'ensemble permet une douce butination qui, peut-être, pourrait faire oublier l'attente... L'ouvrage se termine par des notes de lecture sur des recueils de poésie, un entretien de l'anthologiste Christophe Dauphin et des notations d'écrivains voyageurs qui mènent nos pas jusqu'aux déserts ou dans les allées des Jardins d'essais. Amatrices, amateurs de poésie, n'hésitez pas à prendre le temps de feuilleter Les cahiers du sens et faites-les circuler sans attendre.

Les journaux télévisés donnent parfois un coup d'accélérateur au futur. Ainsi en fut-il lundi 16 à 20 heures sur France 2. Les Japonais ont réalisé des progrès spectaculaires dans le domaine de la robotique. La modélisation vocale n'est pas encore totalement au point mais l'enveloppe "corporelle" des robots ressemble à s'y méprendre à celle des humains. D'ici une dizaine d'années, en ce pays du Soleil levant où la population vieillit, des androïdes occuperont des emplois de service à la personne. Déjà, les apprentis dentistes s'exercent sur des robots qui réagissent parfaitement aux stimuli de la douleur. Le monde tel que l'imaginaient les écrivains de SF dans les années 70 avance à grandes foulées. Le même journal télévisé nous apprit que de nouvelles exoplanètes viennent d'être découvertes. Il y en a maintenant près de 300. Combien seront-elles dans cinq ans ? Quand trouverons-nous enfin la petite soeur de la Terre ? Pour y expédier des androïdes explorateurs ? On peut à juste titre s'effrayer de la vitesse exponentielle de la science et des technologies. On peut aussi rêver, sans tomber dans l'adulation, que les hommes sauront trouver du bon à tous ces chambardements. Le futur est déjà derrière nous. Et le passé nous adresse des signes au fond du firmament. Il y aura même de la poésie, dans cette aventure.