Après un très long silence, l'anthologie poétique annuelle publiée par les éditions Seghers reparaît depuis trois ans. Patrice Delbourg, Jean-Luc Maxence et Florence Trocmé en sont les guetteurs amoureux. L'édition 2008 réunit 120 poètes francophones venus de toutes les latitudes, de tous les styles, le slam notamment. Les plumes inconnues jouent dans la même cour que les poètes "confirmés", une ou deux pages par auteur. L'ouvrage est complété par un abondant dossier sur les revues et les sites internet consacrés à la poésie. Il témoigne de la vivacité de la création poétique en français malgré les temps troubles que nous vivons, à moins qu'ils ne constituent le terreau incertain où le vers est funambule avec son rire de sardoine...

Voici quelques-uns des auteurs : Alexandre Voisard, Jacques Taurand, Valérie Rouzeau, Lionel Ray, Rouben Mélik, Charles Juliet, Ananda Devi, Claude Ber, Amaranta et... votre serviteur.

Manquant de sagesse malgré mon grand âge, j'avoue en tirer quelque fierté. C'est que, dès lors qu'on s'intéresse de près à la poésie, Seghers, ce n'est pas rien...

Nous vivons, depuis une quinzaine d'années, dans le temps de la perte. L'ancienne bipolarité du monde n'a plus cours et son effondrement a contribué à effacer les frontières entre le bien et le mal. Les crispations identitaires et les fanatismes religieux qui en ont découlé se sont heurtés à la globalisation des échanges économiques et communicationnels. Dans un tel contexte, la pensée peine à redéfinir les repères spatio-temporels de l'humain, d'autant que sa nature physique même est refaçonnée par la génétique et les neuro-sciences. Cette accumulation des pertes conduit au désarroi et brouille la lecture de l'avenir. Je ne dirai pas comme Heidegger que "le temps de nos origines c'est demain" car la notion de futur, au regard de la recherche en physique avec les accélérateurs de particules, devient une aporie inextricable.
Je crois, en revanche, et je rejoins là Michel Serres, au pouvoir de la littérature et de la poésie comme antidote à la débâcle du sujet. Quand les sciences humaines balbutient l'énonciation du monde dans sa complexité qui entrelace réalité et virtualité, la littérature, et plus particulièrement la poésie, réussissent à transporter la pensée, l'émotion, le désir. L'homme éparpillé, écartelé, se rassemble en lui-même et trouve un peu de lumière sur le chemin. C'est en ce sens, peut-être, comme l'a écrit je ne sais plus quel poète espagnol, que la poésie est une arme chargée de futur.

Iris porte des stigmates dans sa chair. Ses mains saignent régulièrement, comme celles de son père qui laboura la terre toute sa vie. Enfant, du lait bouillant flétrit à tout jamais son bras gauche. Cruauté de la mémoire des corps même quand le souvenir de la blessure s'en est allé ! Etudiante en littérature, Iris rencontre Louis, un notable de village dont la maison a des allures de camp retranché. L'homme collectionne dans sa chambre des armes à feu et les plus belles jouvencelles de la région. Son épouse, qui entretient aussi une relation avec un amant sous le toit conjugal, consent au défilé des proies. Iris pénètre dans une danse étrange, entre "tyrannie du plaisir" et "mécanique des femmes", soumise aux règles inflexibles du maître de ballet. Elle découvre l'amour parmi les fusils et le cuir des cartouchières. Odeur de la poudre et odeur du sexe. Elle forge dans sa souffrance les barreaux d'une longue prison...
L'imposition, de Chantal Detcherry, est un roman en eaux troubles qui interroge la part obscure du désir, "ce bourreau sans merci". Jusqu'à quand Iris paiera-t-elle l'impôt de la douleur ? Comment pourra-t-elle s'en déprendre dans la marche ?
Un beau livre, hanté peut-être par le spectre de Barbe Bleue, où la poésie est également présente, dans la carnation des roses qui sont un paysage.

" Ses ongles se cassent, sa peau est semée de menues écorchures. Ses doigts sont malmenés, elle leur inflige régulièrement, dans l'anxiété qui la ronge, de petites plaies qui saignent... Elle regarde, consternée, le sang qui perle, coule, qu'elle ne peut endiguer qu'en multipliant les pansements. Louis déteste ces doigts meurtris. Il la réprimande comme une fillette, cherche à lui faire honte du peu d'attention qu'elle leur porte. Voyons, les mains d'une jeune femme, cela doit être beau, souple, lisse, sans défaut. Quel plaisir peux-tu trouver à te faire du mal ? Alors, cent fois, Iris prend des résolutions pour essayer de contrôler ses pulsions. En vain. Ses doigts sont toujours à vif. "

L'imposition, de Chantal Detcherry, est publié aux éditions Pleine Page.

En ces temps où le religieux a de nouveau droit de cité au sommet de l'Etat et menace à terme des libertés durement conquises, voici cet extrait de Simone de Beauvoir dans Le sang des autres.
" Je la regardais avec inquiétude. Une avorteuse. Elle ressemblait tellement à ce qu'elle était que ça n'avait pas l'air vrai. Elle était habillée de noir, avec des cheveux blonds, de molles joues roses et blanches et une bouche orange ; ses yeux étaient des yeux de vieille femme, très pâles, clignotants et un peu chassieux. Est-ce qu'elle y voyait clair ? on devinait sous le fard une chair mal lavée. Je regardai ses mains aux ongles peints. Une personne sûre. Elle souleva les draps et je me détournai. Une odeur fade remplit la chambre...

... Je me retournai. Elle tenait une cuvette entre ses mains. Ses doigts, son poignet et tout son avant-bras étaient rouges comme ses ongles. 
- Allez vider cette cuvette.
Hélène était couchée de tout son long, les yeux fermés. Sa chemise enfantine découvrait ses genoux ; sous ses jambes, il y avait une toile cirée jonchée de cotons sanglants. Je traversai le palier et j'ouvris la porte des waters. La cuvette était pleine de sang et dans cette crème rouge flottaient de gros morceaux de mou de veau. Je vidai la cuvette et je tirai la chasse d'eau. Quand je rentrais dans la chambre, la vieille était en train de laver dans l'évier les cotons rouges."