Je voulais vous parler de la tyrannie de ma bibliothèque et voilà qu'un sondage épouvantable de l'IFOP me fait changer de sujet.

- 80 % des Français sont pour le retrait de la nationalité française aux délinquants récidivistes dont 62 % des sympathisants de la gauche.

- 55 % des Français sont pour la condamnation à deux ans de prison des parents dont les enfants délinquent et redélinquent.

- 79 % des Français sont pour le démantèlement des camps de Roms dont 60 % des sympathisants de la gauche.

- 67 % des Français sont pour l'installation de 60 000 caméras de surveillance d'ici à 2012.

Autre sujet : Le blog gicerilla.hautetfort.com lance un appel pour sauver l'Iranienne Sakineh Mohammadi Ashtiani condamnée à être pendue pour adultère. Elle a déjà reçu 99 coups de fouet pour ce "crime".

Je vois, hélas, un lien trop évident entre le sondage de l'IFOP et la condamnation barbare de l'Iranienne. Prenons les 80 % des Français qui sont pour la déchéance de la nationalité. Imaginons que la situation se tende à l'extrême dans les communautés de citoyens issus de l'immigration et posons-leur la question qui suit, à laquelle ils pourront répondre sous pli cacheté pour préserver leur anonymat : 

ETES-VOUS POUR LA TORTURE ET LA PEINE DE MORT POUR PUNIR LES CRIMES LES PLUS GRAVES ?

Combien de Français répondraient oui, et, parmi eux, combien d'électeurs de gauche ?

Vous voulez mon sentiment ? Ces Français-là me font honte et me dégoûtent. Abjects, ils seraient les premiers à basculer dans la barbarie...

PS : Allez sur le blog gicerilla.hautetfort.com et lisez son appel. Merci.

Bon, la chasse à courre est désormais interdite en Angleterre. C'est barbare, dit-on. Maintenant, ce sont les députés catalans qui interdisent la corrida. C'est barbare, disent-ils. Vous avez là des tas de gens vertueux qui pleurent parce qu'on tue des bébêtes mais les mêmes, en position de pouvoir, n'hésitent pas à exploiter l'humain pour faire des sous. Bref ! Hypocrisie et duplicité n'ont pas fini de sévir.

Alors, moi, je propose qu'on prohibe itou la pétanque. Imaginez le poids d'une boule pointée sur le sable chaud des vacances. Toutes ces bestioles écrasées sans vergogne cependant que le pastague coule à flots. Pauvres vers de terre et autres lombrics, malheureux insectes égarés dans la silice, qui entendra jamais vos hallalis ? C'est que la diversité de la biosphère en prend un sacré coup derrière les oreilles avec ce génocide animalier. N'importe quel écolo ramassé sur le trottoir par Dufflo vous le beuglera. Et d'ailleurs, pour en revenir à la corrida, on pourrait aussi supprimer Lorca et Hemingway des bibliothèques, ces apologistes éhontés de l'extase à cinq heures de l'après-midi, quand le soleil sort ses poignards.

Vous voulez mon sentiment ? Eh bien, je pense que tous ces empêcheurs sont des cons, des foutus cons, des terroristes dont la cible prochaine est nous-mêmes, avec nos désirs troubles tellement incorrects.

" Je dormais là, à côté du commis. Je reconnais la table où on mangeait la soupe. Dans le jardin, je retrouve le figuier qu'on a dû tailler. Et puis la fosse à purin derrière la grange. Je suis tombé dedans le premier soir. J'avais sept ans."

Mon frère Jean-Michel, Claude à l'époque , ( ?), parcourt sa terre d'enfance. Il était comme moi de l'Assistance, placé en Charente à Pillac chez des laboureurs, lui au sud du département et moi au nord. Il regarde les champs vallonnés où papillonnent les tournesols. Il écoute les frémissements des maïs. Une buse traverse le ciel. Des souvenirs passent. Les vaches qu'il fallait garder. Le vélo poussif dans la côte pour aller à l'école. 

Je l'accompagne sur le chemin de sa mémoire dont je partage des morceaux de paysage, des odeurs de fruits mûrs sous le soleil, des conversations de l'eau avec le vent. Notre grande soeur Chantal est là aussi. Elle allait en vacances à La Ferrière, y retrouvait Claude et les travaux des champs. Pas question de ne rien faire chez des paysans à cette époque. Pas de télé. Pas de console vidéo. Pas de livres non plus. Le croûton dans la soupe du soir se mesurait à la sueur dépensée.

Le couple qui gardait mon frère est mort depuis lurette. Mais le fils Robert est toujours là avec ses mots de rocaille et son joli lever de coude pour entamer le vin et la Suze. Soixante-dix-huit ans de labeur avec Janine. Quatre-vingts hectares à labourer, semer, récolter, vendre. Toute une vie de glèbe reprise aujourd'hui par le fils Pascal. Les tracteurs ont pris du poids. Les remorques ont délaissé le bois bleu charron. Les bottes de paille sont désormais des rouleaux qu'une machine mord entre ses dents. Mais il y a dans ce hameau de La Ferrière à Pillac un parfum d'éternité. L'éternité des gestes simples penchés sur la terre. L'éternité des paraboles de pluie ou de chaleur qui égrènent le temps.

Et si c'était cette éternité-là que mon frère est venu chercher, au-delà des souvenirs partagés ? Une éternité dont le costume trop vaste condamne au silence, au recueillement ?

Je ne lui ai pas posé la question. Dans notre pays, comme disait René Char, on ne questionne pas un homme ému.

Image d'une maison à Pillac en Charente

Sur Hublots de Philippe Annocque, un texte de Colette soumis aux candidats du brevet. Des mioches insupportables empêchent leur mère de lire sur la plage. Question : " Pensez-vous que cette mère soit civilisée ? " Un candidat répond : " Non, parce qu'au lieu de sortir un ordi ou un iphone elle sort un livre."

Pardonnons la confusion entre civilisation et modernité. De toute façon, des tas de gens qui ne lisent pas sont quand même civilisés. Evitent de roter à table, disent bonjour au monsieur ou à la dame.

Lire, et puis écrire, pour moi, j'ignore de quoi ça relève. Je n'aime pas lire. Je n'aime pas écrire. Nulle passion là-dedans. Mais une nécessité, pas un besoin, une nécessité. Je viens de passer trois semaines sans lire un livre, because fatigue, et j'étais presque inquiet. Après j'ai retrouvé mon Simenon. La maison des sept jeunes filles. Faubourg. Toujours ce style qui me fascine. Et puis j'ai un Mingarelli, L'année du soulèvement. Et puis des parents m'ont offert une introduction à Sénèque par Paul Veyne, du Dominique Sampiero, un essai sur les haïkus, et Capitale de la douleur, et Les petits poèmes en prose. Il y a longtemps que je ne les ai pas relus.

Quant à l'écriture, je dois faire un grand chambardement dans un roman pour le représenter là où il a été bien accueilli mais pas assez.

Tout ça en buvant les bouteilles de vin que des parents ont souhaité m'offrir.

Tenez ! Boire du vin et lire, c'est la même chose. 

Bonnes vacances à vous, mes lectrices et mes lecteurs. 

Brigitte Giraud me file le train au tram et la ritournelle de MovieJazzProject apprête sa voix sur les rails. Comment me libérer de ce sortilège où mon visage feuillette la vitre floue du voyage entre Bacalan et la librairie Mollat ? 

De belles images, une belle musique, je choisis de rester prisonnier.