Le château des Mazères est le bijou clinquant d'une famille enrichie dans le négoce sous Napoléon III. A une portée de fusil, plus humble, la maison qu'occupaient les régisseurs dévoués à leurs maîtres. Autour, deux mille hectares de pins déchirés d'aboiements au coeur de la nuit quand la mémoire de José l'ermite ne parvient pas à s'apaiser. Décor hitchcockien pour une mort aux trousses avec psychose en embuscade.
Frédéric Marais habite la maison, y écrit des histoires d'ours qui séduisent les enfants du monde entier et se bat contre ses souvenirs : le bonheur rayonnant de Théa, l'amour fou de Théa puis, une tragédie plus loin, la haine en partage, l'agonie meurtrière de Théa...
Un jour, Juliette Lacaze arrive au château avec son fils Max. Cet adolescent est d'une beauté quasi indécente. Mais d'un côté seulement : " Sa tête roula contre ma poitrine et me révéla son autre profil. Le droit. J'en fus tellement saisi que je dus me reprendre pour ne pas le lâcher. Le dessin en était le même, parfaitement régulier. Cependant, de la tempe à la joue, dans une zone délimitée par un trait aussi virtuel qu'exact, la peau était tailladée, déchirée, incrustée d'une myriade de petites cicatrices ; là, l'oeil ouvert, mais inexpressif, semblait la seule chose vivante de ce masque de papier mâché, collé à la va-vite sur la création la plus achevée. Un Janus de seize ans."
Puis voilà Denis Mazères, prêtre admirateur de la sainte parole de José Maria Escrivà de Balaguer. Sa vieille mère l'accompagne. Tous les personnages sont désormais réunis. Les masques vont bientôt tomber. Le sang va couler.
Philippe Cougrand nous livre un roman à la beauté ténébreuse, d'une écriture parfaitement ciselée avec ici ou là quelques instants de drôlerie grimaçante, une descente aux enfers aux accents mauriaciens où passe aussi le fantôme de Baudelaire... Les charognes remontées de la tourbe font chavirer le lecteur.
L'ours pécheur est publié aux éditions Pleine Page.

Le vent hélas je l'entendrai encore
nègre nègre nègre depuis le fond
du ciel immémorial
un peu moins fort qu'aujourd'hui
mais trop fort cependant
et ce fou hurlement de chiens et de chevaux
qu'il pousse à notre poursuite toujours marronne
mais à mon tour dans l'air
je me lèverai un cri et si violent
que tout entier j'éclabousserai le ciel
et par mes branches déchiquetées
et par le jet insolent de mon fût blessé et solennel

     je commanderai aux îles d'exister

                      in Cadastre, 1961

 Sous le titre "Humain, très humain : photographies en Aquitaine, 1987-2007", le musée d'Aquitaine expose des artistes contemporains qui représentent différentes tendances de l'expression photographique dans notre région. Parmi eux, Pierre Bidart, en lien sur ce blog, Loïc Le Loët, Christophe Goussard...  Christian Delécluse, auteur du merveilleux "Untel, Père et Fils" publié aux prestigieuses éditions Cercle d'Art et préfacé par Jean Vautrin, devait faire partie de l'aventure. Las ! Le directeur du musée Môssieu François Hubert considère que certaines photos de l'artiste sont choquantes au prétexte qu'elles montrent des pères nus ou demi-nus avec leurs enfants. Je feuillette et refeuillette l'ouvrage avec un oeil scrutateur mais, même en me forçant, je ne parviens pas à trouver une seule photo équivoque. Nulle apologie de la pédophilie dans le travail de Christian Delécluse ! Mais voilà ! Il y a à la mairie de Bordeaux quelques culs bénits de l'opus dei, ceux-là mêmes qui vitupèrent et interdisent Molinier de cimaise. Mais voilà ! Ce François Hubert est soit un rescapé de la clique de Torquemada, soit un pleutre qui fond devant un simple haussement de sourcil. La morale la plus rance, la plus moisie sévit donc au musée d'Aquitaine et à la direction des affaires culturelles de la municipalité. Une nausée me prend. Quelle sera l'étape suivante ? Quand pratiquera-t-on l'aspergesme sur les photos de Delécluse avant que de les brûler sur la place Gambetta renommée place Royale ? Jusqu'où ira le retour de la pudibonderie qui invoque dans cette affaire une collusion possible avec le jugement de Fourniret ? Beurk ! Rebeurk ! Je n'irai pas au vernissage. Je n'irai pas voir cette exposition et je présente mes excuses à Pierre Bidart dont je suis le préfacier. Et je laisse la parole à Jean Vautrin, pour qu'on respire : " Nous savions que l'image jaunie du couple uni pour la vie peu à peu s'efface, laissant le champ libre à des versions moins compassées de la nouvelle vérité du bonheur. Si bien que les preuves photographiques accumulées par Christian Delécluse dans son magnifique livre sur la paternité surgissent à point nommé- porteuses de modernité sans afféterie, d'une fantastique hypothèse de tendresse et d'un constant défi aux tabous du conservatisme-pour apporter à ceux qui tentent encore la passionnante traversée d'une existence en commun l'évidence d'une redistribution des responsabilités affectives."

Ennemis jurés de la censure, envoyez vos protestations au Musée d'Aquitaine, 20 cours Pasteur 33000 Bordeaux, ou téléphonez au 05 56 01 51 00, ou courrielez sur www.bordeaux.fr

Moi, cette histoire de flamme olympique, ou de torche comme d'aucuns disent, commence à me peler sérieusement le jonc. Le passage du lumignon à Paris, encadré par des hommes en bleu qui sont des policiers chinois spécialistes de la répression des émeutes, subjugue mon entendement. Les bonnes âmes du gouvernement, les éditorialistes appointés par la révérence n'ont pas de mots assez durs pour dénoncer la violence des manifestants qui défendent la cause des Tibétains tirés comme des lapins depuis cinquante ans. David Douillet, pourtant réticent à l'idée que les Jeux se déroulent à Pékin, fait chorus. Mais enfin ! Qui commet sans vergogne les exactions les plus sauvages ? Qui se sert des Jeux pour asseoir davantage son rayonnement économique et doper les investissements de capitaux étrangers ? Qui peut croire ne serait-ce qu'une nano-seconde que ces olympiades constituent une allégorie de la paix et que l'idée des Doits de l'homme fera ainsi son chemin ? Il faut arrêter l'hypocrisie. Je n'ai rien contre les athlètes. Stéphane Diaghana est un sportif de bon aloi. Et je comprends que des jeunes qui s'entraînent depuis quatre ans ne souhaitent pas renoncer à l'espoir de décrocher une médaille. N'empêche ! Ces Jeux olympiques, comme tous ceux qui les ont précédés, sont une machine de guerre. Guerre de l'argent mais pas seulement. La Chine, comme naguère l'ex URSS, veut démontrer une fois encore qu'elle est une puissance avec laquelle il faut compter sur tous les fronts. Le sport qui, ne déplaise, véhicule trop souvent une morale ambiguë, n'est ici qu'un prétexte à l'expansion, à l'hégémonisme des esprits  et des corps.                                                                                                                             

Paul Hasselbank se sait condamné par une maladie incurable. Il regarde en boucle Aguirre ou la colère de Dieu et éprouve dans ses entrailles la fièvre de Klaus Kinski hanté par les chimères de la jungle. Avant de mourir, il veut revoir Anna qui vit désormais au Canada. Hasselbank s'envole pour l'Ontario où réside Floyd Paterson, un chasseur solitaire perdu dans sa maison rouge au milieu des neiges. Anna a vécu quelques mois avec lui, une relation mystérieuse que Paul veut tenter d'élucider, pour rejoindre, peut-être, son propre mystère. Les deux hommes se rencontrent alors qu'une violente tempête fait rage. Impossible de s'aventurer ne serait-ce que d'un mètre hors de la maison.   Un terrible huis clos commence. Une confrontation à mort entre deux mondes inconciliables.
Jean-Paul Dubois nous entraîne une fois de plus dans l'immensité des paysages nord-américains. L'âpreté de lexistence, l'extrémité des solitudes constituent une métaphore de l'homme traqué, face à un destin qu'il ne saurait fuir. Un livre superbe qui fait penser à l'univers de Rick Bass.

Hommes entre eux est paru aux éditions de l'Olivier.