Il n'y a pas de mal dont il ne naisse un bien, écrivait Leibniz. Grâce à un changement de "télévicon", nous retrouvâmes, ma compagne et moi une antique cassette de Léo Ferré, dormante dans la poussière où mijote l'oubli. Je viens de l'écouter dans la voiture en ce gloomy sunday et les larmes pour un peu m'auraient tombé les yeux. La même magie, le même enchantement au travers du corps et de l'âme. La voix de Léo, là, vingt ans, trente ans après. Les souvenirs de ses concerts et qu'un compaing de la mistoufle y perdit sa chemise alors que nous allions à vélo déjanté et que Rimbaud poussait en nous ses incantations. Les soirées autour des galettes noires où Brigitte Giraud mettait à la voile sur ma mélancolie, ce "bonheur d'être triste". Nostalgie des temps révolus ? Que nenni ! La jeunesse est là comme au premier jour et "luit comme un brin de paille". Qu'une voix surgisse au hasard magnétique et le chemin que nous eûmes parmi le peuple des questions n'a point perdu ses chatoiements de prunelles grises, avec ce cri lancé par Léo :
"Qui réparera l'âme des amants tristes ?"

Je lis peu les prix Goncourt, à moins que j'aie acheté le livre avant ou qu'on me l'ait offert. C'est le cas du magnifique roman d'Atiq Rahimi, Syngué sabour. Titre étrange qui désigne une pierre de patience en Afghanistan. Elle a le pouvoir de recueillir les malheurs de celui qui lui parle et de le délivrer de ses souffrances. Ici, la syngué sabour est un combattant taliban dans le coma. Sa femme le soigne et lui parle cependant que des tirs sporadiques éclatent dans la ville et que le mollah appelle à la prière. Elle dit toute la violence que son corps a subie, que son sexe a subie, que son âme a subie. Elle dit en termes parfois très crus l'abjection d'un monde défiguré par les factions en guerre au nom de Dieu. Et c'est toujours la même obsession qui revient : celle de la femme au sang impur, de la putain réduite à un tas de viande qu'il faut lapider.

Atiq Rahimi a écrit son roman directement en français, dans une langue très dépouillée, tour à tour brutale et poétique. Le monologue intérieur de la femme s'enchâsse merveilleusement aux notations sèches et visuelles de ses allées et venues dans la maison.
Un beau livre dédié à une poétesse assassinée à l'âge de 25 ans par son mari en Afghanistan. Mais, hélas, Atiq Rahimi le précise au début de son roman, ce drame pourrait aussi se dérouler ailleurs. Donc, une fois n'est pas coutume, je recommande vivement ce prix Goncourt hors normes publié chez POL.

Barack Obama, même juché sur les épaules de Martin Luther King avec toute la magie de son verbe et l'espoir formidable qu'il suscite parmi les minorités visibles de tous les peuples, ne décrochera pas la Lune. Il y a tant à faire aux Etats-Unis, tant de blessures à recoudre chez les laissés-pour-compte, qu'une brigade entière d'Hercule n'y suffirait pas. A l'extérieur des frontières, le chantier n'est pas moins vaste. Les bourbiers irakien, afghan, israélo-palestinien, libanais ne seront solubles que dans le plus grand courage et la plus grande imagination géopolitique. Ajoutons à cela le sinistre permanent qu'endure le continent africain et il faudrait que quelques Titan viennent prêter main forte. Mais, précisément, Barack Obama, qui dit "nous" et non pas "je", saura réunir autour de lui les Hercule et les Titan pour changer l'avenir. Une page nouvelle de l'histoire du monde s'écrit déjà. Si Barack Obama ne trébuche pas sur son chemin, s'il ne tombe pas dans les pièges que lui tendront ses nombreux ennemis, hauts financiers ou nervis du KKK, il accomplira peut-être un grand pas pour l'humanité. Nous sommes des centaines de millions à vouloir y croire. Nous nous accrochons énergiquement à l'idée que cet homme-là n'est décidément pas comme les autres. L'histoire, dans quatre ans déjà, esquissera un premier aperçu. En attendant, regardons la Lune chatoyer au firmament des rêves et disons à Barack Obama : Good luck, Mister president !

Jean-Claude Pirotte nous offre sa dernière livraison poétique aux éditions Le temps qu'il fait : Revermont. Il met ses pas dans ceux d'André Frénaud, de Georges Perros, d'Henri Thomas ou ce sont eux qui l'accompagnent en cette terre d'Arbois où "on a perdu les hirondelles". La poésie de Jean-Claude Pirotte, [qui vit sa mort depuis longtemps] a des parfums d'antan qu'une sourde corde d'aujourd'hui vient pincer, faisant surgir des cadavres des pieds-de-nez dérisoires. L'ouvrage est illustré comme souvent d'une gouache de l'auteur. Elle représente des toits indéfinis. Jean-Claude Pirotte aime les toits comme Reverdy les aimait.

"je te salue novembre
et tes brouillards comme la cendre
des vieux étés tôt disparus
les loirs vont dormir sous les combles

on rentre le bois de l'hiver
on calfeutre le bas des portes
avec les manchons tricotés
les fruits tardifs dans le cellier

n'ont pas cessé de fermenter
mais ils préparent le silence
toi tu cherches à ranimer
les feux de sarments de l'enfance

les images à jamais mortes
des brumes longues de l'automne"