Les journaux télévisés donnent parfois un coup d'accélérateur au futur. Ainsi en fut-il lundi 16 à 20 heures sur France 2. Les Japonais ont réalisé des progrès spectaculaires dans le domaine de la robotique. La modélisation vocale n'est pas encore totalement au point mais l'enveloppe "corporelle" des robots ressemble à s'y méprendre à celle des humains. D'ici une dizaine d'années, en ce pays du Soleil levant où la population vieillit, des androïdes occuperont des emplois de service à la personne. Déjà, les apprentis dentistes s'exercent sur des robots qui réagissent parfaitement aux stimuli de la douleur. Le monde tel que l'imaginaient les écrivains de SF dans les années 70 avance à grandes foulées. Le même journal télévisé nous apprit que de nouvelles exoplanètes viennent d'être découvertes. Il y en a maintenant près de 300. Combien seront-elles dans cinq ans ? Quand trouverons-nous enfin la petite soeur de la Terre ? Pour y expédier des androïdes explorateurs ? On peut à juste titre s'effrayer de la vitesse exponentielle de la science et des technologies. On peut aussi rêver, sans tomber dans l'adulation, que les hommes sauront trouver du bon à tous ces chambardements. Le futur est déjà derrière nous. Et le passé nous adresse des signes au fond du firmament. Il y aura même de la poésie, dans cette aventure.

Dans sa dernière chronique du Nouvel Observateur, Delfeil de Ton annonce qu'un plasticien allemand envisage d'exposer un mourant dans un musée. Cette information, même si le mourant est consentant, pose bien des questions. Jusqu'où peut aller l'art, ce duel que l'homme lui livre en sachant qu'il a perdu d'avance selon Baudelaire ? Quelle morale d'aujourd'hui marquerait la ligne à ne pas dépasser ? Le regard du spectateur serait-il, dans ce cas précis, constitutif de l'oeuvre elle-même ? En supposant que cet artiste allemand réalise son projet, quelle sera la prochaine audace dans la monstration ? Une exécution publique en Iran par exemple, donc montrée au plus grand nombre, accéderait-elle au statut d'oeuvre d'art si elle se déroulait dans un musée ? Où commence et où s'arrête un état de représentation ? Les télévisions du monde filment chaque jour la mort en direct, s'attardent volontiers sur les détails sans que personne ne s'en offusque. Pourquoi le serait-on davantage dans un musée ? Sans doute faut-il y voir un trouble de l'habitude. Nous n'interprétons plus depuis longtemps le robinet à images du petit écran, nous ne faisons plus le lien avec ce qu'elles portent pourtant de réalité. Alors, peut-être, l'espace singulier du musée serait une façon de ressusciter le réel. En l'occurence, le réel de la mort cachée, dans une époque qui fabrique, dit-on, des centenaires à la pelle. Hum ! Me voilà bien perplexe. Et vous ?

Valérie Cruzin, institutrice à Pauillac, est morte victime d'une conjuration de l'absurde. Un conflit entre adultes dans son école, un conflit comme il y en a tant car la communauté éducative n'est ni pire ni meilleure que les autres, mais la dégradation des relations humaines fut à ce point exacerbée que le poison se répandit hors les murs. Des parents, qui ne s'étaient jamais plaint pourtant, trempèrent leur plume dans le vitriol. Des édiles, jusque là respectueux de la maîtresse, joignirent leur voix à celle des loups. Et l'inspecteur, inquiet à l'idée que cette histoire pourrait faire des vagues, comme on dit, convoqua en catastrophe son enseignante...
Alors, bien sûr, l'Education nationale n'est pas le technocentre de Renault où les cadres succombent à l'enfer de la rentabilité. N'empêche ! L'école, qui n'est pas à part du reste de la société, subit de plus en plus les pressions de la violence du calme. Pas de cadences infernales mais des exigences de plus en plus absconses auxquelles il s'agit de se conformer sans exprimer la moindre contestation. Il n'en faut pas plus, parfois, pour qu'un climat scolaire se détériore durablement. Et, s'il ne se trouve pas dans l'établissement une possibilité de réguler les tensions internes, le découragement, la dépréciation de soi peuvent guetter les professeurs les moins aguerris. Fort heureusement, le plus souvent, une main aidante, ne serait-ce qu'une seule, se porte au secours du maître en détresse. Valérie Cruzin n'a pas eu cette chance. Aucune voix ne s'est levée pour mettre fin au dépeçage. C'est même exactement le contraire qui s'est produit. Un groupe humain dans son entier, cellule cancéreuse à prolifération anarchique, s'est transformé en bourreau.
Aujourd'hui, les rangs de vigne du Médoc ont le goût du sang. Il pourrait bien couler, encore...

Barack Obama, qui n'est encore que candidat à l'investiture pour le parti démocrate, est déjà protégé comme un chef d'Etat. Police privée et agents gouvernementaux constituent sa garde rapprochée. C'est que, depuis quelques semaines, les rumeurs d'attentat contre le sénateur se multiplient.
Russels Banks, dans une interview au Nouvel Observateur, rappelle l'extrême violence des Etats-Unis :

" Il y a tellement de fous en liberté qui seraient prêts à sacrifier leur vie pour accéder à l'immortalité. Rien qu'en février on a assisté à pas moins de six massacres dans des lycées et des universités, qui se sont systématiquement conclus par un suicide : il y a des gens qui sont prêts à se tuer, ou à se faire tuer, rien que pour pouvoir en tuer d'autres. L'Amérique possède sa propre variété de kamikazes et cela me terrifie..."

Et l'écrivain d'égrainer la liste des assassinats ou des tentatives d'assassinat politique :
John Fitzgerald Kennedy, Robert Kennedy, Martin Luther King, Ronald Reagan...

Et comme il est certain qu'Obama dérange...

Une bourgade de province. Petit matin ou crépuscule. Trois gendarmes en service dans leur voiture. La conversation roule sur l'ordinaire des jours. "Ma fille réussit à l'école, douze ans déjà. T'en as de la chance, nous, avec Cédric, c'est pas la même musique. Mais au moins vous avez des gosses, Fabienne et moi..." Les sujets défilent au ralenti comme les maisons toutes pareilles de cette fausse ville-fausse campagne : les prix qui augmentent, les frasques du président, le temps qu'il fera demain... Les trois gendarmes rigolent aussi. Ils sont arrivés en même temps à la caserne, ont tissé des liens. Parties de tarot, apéros dînatoires. On se sent moins seul, moins désemparé.
" Putain ! C'est Bertaud ! Le con. "
Bertaud a 21 ans. Connu des services de police. Un vol de scooter, bagarres pour un oui pour un non, conduite sans permis.
Les gendarmes prennent Bertaud en chasse, mettent la sirène à donf. Bertaud accélère. Les gendarmes accélèrent. Faire gaffe ! Pas renverser un môme comme à Marseille il y a six mois. Bertaud a peur. Veut pas retourner en cabane. Son père va le massacrer. Merde ! Le passage à niveau. Obligé de freiner. La bagnole tiendra pas. Les gendarmes grossissent dans le rétro. Bertaud perd le contrôle. Un train passe. Qui n'en finit pas. Magne-toi ! Magne-toi ! La tire bondit juste après le dernier wagon. Cale sur les rails. Bertaud chiale de rage. Ne voit plus rien. N'entend plus rien.
" Fais pas le marlou. Descends. C'est dangereux."
Le train qui vient de passer résonne encore dans le paysage.
" Descends, on te dit. "
Un autre train arrive en sens inverse. Deux cents mètres. Les gendarmes font des signes. Le conducteur les voit. Panique. C'est trop tard. Rien à faire. Le convoi écrase les gendarmes et Bertaud, la caisse pourrie. Un quart de seconde tout compris. Quatre cadavres, quatre victimes. Des morts absurdes donc des vies absurdes. A quoi les uns et les autres ont-ils obéi, pour finir là, dépecés sur la voie ferrée ?